A poesia dos salões

Mulher nova da beleza no céu - MIRABELLAR

Dona Fátima foi uma das maiores descobertas minhas recentemente. Aquela mulher não existe. Assim que ela tocou a minha cabeça, eu soube que seria eterno. Ela me faz lembrar as coisas práticas; as práticas coisas do amor substituído pelo platonismo do amor carnal. Há coisas que não deveríamos esquecer como as delícias da pureza do outro. E foi assim que conheci dona Fátima, minha cabeleireira. Nunca vi tanta doçura numa mulher desconhecida. De uma calma incomum às cabeleireiras, frenéticas, sempre frenéticas e tão bem informadas.

Talvez o meu deslumbre seja incomum, visto o amor que se adquire pelas cabeleireiras e seus divãs. Aliás, é mais preciso informar-se naquela cadeira do que nas redes sociais. Ir ao salão é como escutar rádio.

Da vez que fui, dei conta dos descasos da medicina. Ninguém entende mais de atenção básica do que mulher quando está em salão. Também pudera, a mulher está sempre tendo que ver um médico. Triste condição. Mais uma das injustiças celestiais. Homem só vai ao médico quando a mulher obriga e até o médico acha que ele não tem nada. Homem só tem alguma coisa quando morre.

O salão é como um livro de contos. Cada pessoa que entra traz uma história que se complementa. É talvez o ambiente mais literário de uma cidade, resguardando as exceções. Mas é preciso lembrar que a poesia não está nos catálogos nem nas compilações, embora digam que o “preço do feijão não cabe no poema”. Mas a poesia cabe no salão e é uma poesia disforme como o próprio Gullar ou o Drummond, os mais cotidianos.

Costumava, até então, ir ao barbeiro das barbearias antigas. Acho interessante o ambiente bucólico, as velhas cadeiras, mas nunca gostei das conversas. O serviço é rápido e agressivo. Cortam o cabelo como se rapa coco. Sai-se das barbearias com as orelhas vermelhas e um pouco de labirintite.

Ao contrário, dona Fátima carrega o toque das mães nos domingos de saudade. Ela não tem pressa. É como se em sua vida a vida não tivesse pressa. Possivelmente, isso faça parte do tratamento porque as mulheres que frequentam o salão precisam mais de seus ouvidos de que de seus cortes. Chego a pensar se dona Fátima não estaria apta para a função de terapeuta. Parafraseando a doutora Wirgínia Hofmann, “se não fosse o formalismo cartesiano imposto pelas universidades e seus atores doutores intocáveis [...]”, diria que ela é Philosophy Doctor: uma PhD sem tese.

 Desconfio que não é somente a beleza que importa às mulheres e é dessa certeza que se constitui a vida. Ora, o que seja a vida senão como a tal, uma torrente de incrustações epicuristas. A leveza do ser é o próprio ser e só as mulheres sabem onde se encontra essa irreflexão. É preciso paz para se submeter à dor pela estética.

A mulher é passional sempre, por isso vai ao salão para chorar enquanto faz a unha. Do mesmo jeito, ela se condensa em dor e endurece. Fecha-se para nunca mais voltar como na infância ou retorna à vida com a esperança dos desafogados. Só ela é capaz de suportar as fraquezas do outro e ainda achar tempo para morrer de amor.

José de Paiva Rebouças

Jornalista

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