Mulher D'água

Alyssa Monks

Arlete Mendes

Professora

Tem gente que conta história, mas tem história que conta a gente... E assim se sucede com que vou contar.

Era um pescador. Pobre de Cristo. Há muito não via peixe. O rio sempre minguava.

Pouco peixe, pouco pão, pouco tudo.

Noite alta lá se ia e o miserável tentando a sorte na rede. Nada. Deitou-se na barca e pôs a vigiar a lua. Vigiou também as estrelas. Vigiou também a noite. Preta. Cricrilante. Envolvente.

Quase que adormecera. Quando ouviu um borbulhar dentro d’água, voltou-lhe logo um ânimo. Só podia ser peixe. Aprontou a rede dando dois giros a lançou em direção as borbulhas. Não deu outra. Pesado e barulhento. Nunca teve um pescado assim.

Quando a lua clareou a rede, embascabou-se. Era uma mulher. Perfeita em forma humana. Nua em pele e pelo. Dos cabelos pretos escorriam longos pingo d’água pelo corpo moço, que por hora cintilava.

“Não pode ser. Mas só sendo. É tu que arrasta os homens pro fundo do rio e nunca mais devolve. Mas agora fui eu que te arrastou. E não te largo mais”

A mulher rogou ao pescador que não lhe fizesse mal. Em troca lhe daria filhos e fartura. Mas tinha um porém: Jamais o homem diria má palavra sobre a água. Sagrada para ela.

O pescador aceitou o trato. Tomou-a como esposa ali mesmo. Depois partiram para terra. A casa deschambrada. Não a merecia. Ficara mais malamanhada diante de tanta beleza.

Dali a prosperarem foi um pulo. A casa? Um brinco. Florira. Os meninos fortes e vivos. Faceiros feito a mãe.

Pena o pescador ser tão pobre. A pobre de alma foi se assoberbando. Pabulava de não precisar mais trabalhar, se engrandecia na rua e em casa também. Batia nos meninos por não trazerem as alpercatas, por não trazerem o fumo, por não adivinharem o que era que ele tinha pedido. Reclamava da mulher se muito doce, se muito sal, se muito sonso. Agora dera por beber, jogar e raparigar. Era só o que sabia fazer, além de reclamar.

De tanta reclamação a casa caiu em desgosto. Desflorira. Meninos sujos e ranhentos. Louça por lavar. Roupa por bater. Chão sujo. A mulher se ocupava em balançar-se no alpendre. Enquanto tudo, aos poucos, se desmanchava de vergonha.

O homem esbravejava. Dizia nome. De nada valia. A mulher permanecia em transe. Resignava-se apenas a se balançar na cadeira. Desgosto. Não estava ali de certo. Sua alma era o rio. Apartada dele se diluía. Sua infelicidade era estar presa na rede do pescador. Sob o balanço, só ousava sonhar. Liberdade.

Não prestou. O homem deu por endoidar. Não bastassem os xingamentos, os gritos, as maledicências, passou a surrar os meninos. Foi então que a mulher começou a libertar as lágrimas. Calada. O homem bruto de tudo arrastava-a pelos cabelos, jogava-a na parede. Humilhada. Resistia em sua valentia inerte. Tendo o homem perdido todas as estribeiras, num dia de ódio e de arrogância, maldisse a água de onde viera aquela mulher. Amaldiçoou todo e qualquer ser vivente que viesse daquela água. Bestializado pela ira. Urrava.

Essas más palavras ergueram a mulher da cadeira. Pisou forte. Agarrou os meninos pelos braços e sem olhar pra trás, correu em direção ao rio para ser livre, enfim.

Sem filhos, sem fartura. Sem nada. Ensandeceu-se. Ninguém mais acreditava em sua história. O homem se arruinou. Buscou sua redenção no fundo do rio. Inútil. Acharam seu corpo seco e intacto, boiando pela superfície.

A mulher? Ainda se pode vê-la em noite de lua, deitada sobre o rio. Nua. 

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